Cuneo di Ottobre

Ho disegnato la carta da parati Cuneo di Ottobre come un atto, non come un’immagine: un cuneo affilato, la punta ridotta a un triangolo sottilissimo, si infila di taglio in un grande disco e lo spacca lungo la linea dell’urto, tanto che le due metà si scostano e non tornano più ad allinearsi, lasciando tra loro una frattura stretta e netta. È il linguaggio del costruttivismo a guidare ogni scelta: piani duri e senza sfumature, linee di spinta che si irradiano dal punto d’impatto, righe di costruzione sottili e piccoli segni da tavolo tecnico — crocini di registro, tacche come numeri — sparsi accanto alla rottura, a suggerire precisione ingegneristica più che decorazione.

Il rosso saturo del cuneo, il nero e il grigio acciaio delle due metà del disco, il fondo osso: quattro campiture piatte, nessuna mediazione, perché la forza doveva restare leggibile da lontano come da vicino, dove riaffiora un filo di fondo scoperto lungo la faglia e una trama fine sul filo del cuneo. È una composizione che non racconta una scena ma una forza applicata, il momento esatto in cui l’ordine cede e si riorganizza in un nuovo equilibrio — un pensiero universale quanto una piazza, un ufficio o una hall d’albergo, ovunque si voglia una parete che parli di energia controllata. Nella stesura di questa carta da parati, Cuneo di Ottobre, l’atelier WallZad ha trattato ogni bordo come un taglio da rispettare, non da ammorbidire: la cura italiana al servizio di una geometria che non transige.