Orizzonte di Terracotta

Sono la carta da parati Orizzonte di Terracotta, e nasco da un gesto semplice: poche bande orizzontali stese su un campo d’avorio, senza fretta, senza simmetria calcolata.

Appartengo allo stile delle righe — qui non la trama regolare che il nome farebbe immaginare, ma una versione rada e meditata: quattro o cinque fasce piene, alcune sottili, altre quasi doppie, separate da intervalli di vuoto che non si ripetono mai uguali. Il nero d’inchiostro, la terracotta bruciata, l’ocra spenta e il rosa cipria polveroso si posano sull’avorio come sedimenti di uno stesso paesaggio, raccolti leggermente verso la metà alta del registro centrale, mentre sotto resta un ampio respiro di campo libero. È un ritmo, non una griglia: l’occhio lo legge come un’unica intenzione, non come una misura meccanica.

Da lontano la composizione si impone in un istante, un gesto largo e sicuro. Da vicino si scoprono le sue esitazioni volute: una fascia interrotta da un sottile filo d’avorio, larghezze che si somigliano senza mai coincidere del tutto. È in questa precisione silenziosa che si misura la cura — quella con cui, nella nostra tessitura, ogni bordo resta netto e ogni colore pieno, senza ombre a distrarre la geometria.

Scelgo il silenzio delle superfici piatte perché credo che la misura, quando è vera, non abbia bisogno di ornamento. Chi vive con la carta da parati Orizzonte di Terracotta accoglie in casa una quiete costruita, un ordine che respira. È lo spazio libero tra le righe, tanto quanto le righe stesse, a rendere ogni parete un luogo in cui lo sguardo può, finalmente, riposare.